edificação começa com massa pra depois virar cimento
desligar na cara da consciência resulta no lamento
falta de fé na empatia própria dá no famoso suicídio
morte dos próprios nomes que se criou no seu presídio
famosas grades incessantes do dom da criação
criatividade imaginação dor mentira decepção
morram sem razão
vivam sem propósito
no flow da existência em vão
a esperança é um depósito
de sonhos mortos
ideias tortas
fico puto
dentro, luto
mas, às vezes, preciso descansar um momento
rezar pelo monumento
torcer para minha massa virar o famoso cimento

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Gota

          Eu sou a gota que escorre do seu olho, que bate no seu lençol e que lá fica presa por entre quartas-feiras. Sou a mistura da água em seu lençol dentro da máquina de lavar. Suja, usada, disforme, inquieta. Para o esgoto. Sou a corrente de podridão que vasta no subsolo, até a Baía de Guanabara. Sou o vento que paira por sobre as águas pretas e imundas do mar fechado e que carrega os pássaros. Também eles são o que sou. E tomam de beber de minha água suja e de voar em meus ventos mórbidos e de comer em meu ventre morto. Sou as fezes do pássaro, decadentes sobre os pés de um homem que corre sobre o calçadão. Sou esse homem; e, sendo ele, estou sentado, de novo, em sua cama. Sou a voz do mal. Sou a gota de saliva que saltita da ponta de minha língua até sua face nas minhas horas de grosseria. Sou essa gota.          Sou uma gota, uma saliva arrependida de ter saltado em prol dos meus berros e calúnias, agora destinada a fundir cusp...
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